Monday, August 31, 2009

La Eterna Enamorada

10 de marzo de 2008, 2:30 p.m.

Santurce, P.R.


Me topé con Lily en el correo. Ya habíamos conversado brevemente. La primera vez que lo hicimos fué en la guaguita de las frutas y los vegetales. Lilly acompañaba al vendedor y mientras yo compraba unas chinas ella las recomendó y me dijo que eran de Lares y que eran muy dulces y ricas. Se sonrió conmigo dejando entrever sus largos, amarillos y deformes dientes enmarcados de rojo vivo.

Luego fué el día que me lanzé armada de mi cámara a encontrar tesoros de los que mucha gente nunca mira y me fascinan tanto. Ella estaba parada esperando el autobus y me jaló como un imán hacia ella. Cruzé la calle hasta donde se encontraba y conversamos por un rato. Por primera vez yo la observaba detenidamente. Su maquillaje impecable y su pelo también. Toda su máscara aplicada de una manera teatral y su cráneo cubierto de su cabellera teñida de rubio con dos olas abultadas que sobresalían de los costados de sus cienes, muy bien peinadas con una estoicidad de tsunami imponente. Ese día Lilly me dijo que vivía sola pero que por muchos años tuvo un marido. Acercó su cartera y sacó de ella una billetera, la abrió y de allí saco una foto en blanco y negro, desteñida por el tiempo y me la mostró. Me dijo que ese era su marido que ya había fallecido. Lilly era viuda. Cuando observe la foto Lilly estaba parada junto a un féretro en una funeraria. Ella vestía de negro y su cabellera de tsunami estaba cubierta y contenida por un pañuelo negro y transparente. Ella posaba junto a su adorado difunto mientras le acariciaba su rostro. Ella carga esa foto desde entonces en su cartera.

Hoy Lily me volvió a sonreir y me hizo sentir muy felíz porque su extraña familiaridad enternece mi corazón.

Sunday, August 30, 2009

Sobre La Pasión

“-Alors tu penses que Dieu hait les Anglais?

-De l’amour ou de la haine que Dieu a pour les Anglais, je n’en sais rien…”

Carl Dreyer/La pasión de Juana de Arco-1928


Me dicen Yola

En Puerto Rico

me llamo Yolanda…


esta travesía de nombres

navega entre sentimientos

encontrados

disectados

naufragados

en una isla apasionada

en una isla tomada

por la verdad secuestrada

soy Su enviada

en este viaje

de Su amor y Su odio

no lo se…

de este mar

a veces disparatado

fuí errante

de muchos días

de muchos mares

en muchas tierras

de estas

y de otras lejanas

he luchado

demasiadas batallas

he ganado las mas cruciales

las mas desgarradoras

esas que casi me ahogan el alma

esas las gané

para mí

para mi mundo

en medio de un gran río

con su caudal de llanto

en la hora de la verdad

moriré la mas apasionda

entre llamas

de ardiente amor

de una inmensa plaza tomada

frente a un mar de gentes

que odia

frente a un mar de gentes

que ama

todos señalarán

!la mas maldita!

!la mas sagrada!

y me confundiran

entre luz y tiniebla

YO!

de SU Mar

La Enviada

Friday, August 28, 2009

Cielo y Mar

entre el mar desnudo y el cielo?

-Neruda


Te quiero querer

como quiero muchas otras cosas

te quiero querer sin prisa

sin premeditación

sin ansiedad

sin medidas

que turben la osadía

de querer qererte más

te quiero querer

como cuando acomodo mi almoahada

como cuando alimento a mi gato

como cuando escribo palabras

como cuando trazos líneas,

acaricio la tinta y el papel

acaricio a un niño

y voy a la playa

como cuando duermo

sola en mi cama

todo esto quiero

porque vive aquí

en mi casa resguardada

donde no estoy obligada

donde danzo sola…

cuando te pienso

donde salto sola

en tu espera, en tu llegada

¿porque coños habría que escoger

entre cielo y marejada?

Thursday, August 27, 2009

Historia Peluda #7 de Miss J


Estos poemas, versos, prosa, textos autobiográficos o como les quieran llamar son colaboraciones de mujeres maravillosas que me inspiran a crear.

Unas manos de surcos forjados por el tiempo se enredaba en la hermosa cabellera blanca de un alma atada a los recuerdos, recuerdos que dan sentido a su presente, presente anclado en las vivencias de una niña que no tiene recuerdos de su familia, una adolescente que se negó a si misma para sacar a sus hermanos adelante. Una joven enamorada de un caballero erguido con el cual descubre el significado de la palabra “familia” construyendo un hogar. Una dama que recorría caminos solitarios para ir a ver a su amado en los cañaverales. Hoy una anciana sentada en los muebles viejos que sostiene su flácido y debilitado cuerpo. Mientras a lo lejos la observa un hombre enamorado que la ha admirado con locura y no deja de observarla a pesar de que su hermosa dama de cabellos blancos esta ensimismada en el pasado.

El levantándose de su mecedora, quitándose el sombrero como un gesto de respeto, con pasos lentos por la vejez, estira sus manos para enredar sus dedos en la hermosa cabellera blanca de su amada y con voz baja a su oído le expresa “vieja porque tu y yo no morimos el mismo día” y retirándose se sienta nuevamente a observar a aquella niña que ha envejecido a su lado.

Wednesday, August 26, 2009

Visiones Primaverales

Giovanni, el italiano que esperaba bastón en mano leyendo Ventanas de Nueva York de un tal "periodista español", escuchó atentamente, mientras esperaba sus resultados, al Sr. de las "93 primaveras" que come viandas hervidas y camina todos los días 4 horas en la mañana y que tuvo un hermano que murió a los 103 años. Giovanni y yo escuchamos atentamente y sonreímos como el Sr. de las "93 primaveras que ya no volverán".

Tuesday, August 25, 2009

Historia Peluda #6 de Mrs. Ponk

Estos poemas, versos, prosa, textos autobiográficos o como les quieran llamar son colaboraciones de mujeres maravillosas que me inspiran a crear.

...de chiquita siempre tuve el cabello largo un poco mas abajo de los hombros, lacio y cenizo, hasta que un dia me lo cortaron dramaticamente ya que me dio la plaga mas horrible PIOJOS. Desde entonces mi madre moderna y coqueta al fin me hizo de todo en el pelo, además que me lo cortó, si estaba de moda el ponk, pues el ponk me hacia. Si era el permanente pues permanente...fue horrible porque mi pelito lacio y vaporoso se convirtio en grifo a los 12 a 13 años de edad. No fue grato esa etapa. Y bueno en fin despues me lo recortaron nuevamente manteniendolo paje, para que en la universidad siendo toda una profesional de este asunto yo misma tomara posesión de mi cabeza y comprándome una maquina y tijeras me recortara dejandome la cabeza casi raspa cocos...

Monday, August 24, 2009

Letras y Más Letras

Quisiera vivir sólo de letras y dibujos, comer sopa de letras, dibujar letras y en fín!...ser una mujer estrictamente de letras. Muy letrada, como me contó una vez el querido Tefo de cuando pintaba letras en las guaguas.

Dioj Me Libre!





Tengo conmigo un diario de viaje que no me pertenece. Lo encontré hace como tres años tirado frente a una casa de Ocean Park junto a restos de muchos otros artículos personales como botellas antiguas de perfume, libros de cuentos de niños y libretas de anotaciones escolares con fechas de los años de 1920 y 1930. Decidí rescatar algunos de esos objetos llenos de historias ajenas y los traje a mi casa. Después de haber leído algunos de los libros, de reojo, el que más me llamó la atención fué el diario de viaje. Hoy desperté pensando en ese diario. Hace unas semanas comenzé un proceso de reorganización en mi casa, de dehacerme de muchos objetos y cosas para ordenar mi vida y mis pensamientos y ahí fué cuando me topé con el diario ajeno y decidí rescatarlo una vez más,pero de mis propias manos. Cuando pienso en él pienso en los objetos que guardan mis memorias y de como algunos de esos objetos me han causado rabia, tristeza, dolor, alegría, extrañeza y hasta apatía. Hoy encuentro este diario ajeno, por alguna extraña razón, muy cercano a mí. Alguien lo desechó y me invento la historia de la persona que decidió eliminarlo y lo tiró al precipicio del olvido. Realmente no tiene nada de particular, son solo apuntes del viaje de una mujer junto a su esposo y anotaciones de lugares visitados y cosas que habían comprado. Lo que me fascina es imaginarme el resto de la historia, la que ella nunca escribió y pensar que fué un viaje maravilloso, aunque no fué mi travesía. Estoy trabajando con este libro que se convertirá en otra cosa y creo que hasta en más de un dibujo.

Sunday, August 23, 2009

Hay días en que pienso que no tengo nada que ofrecer y preferiría quedarme en casa, en vez de salir a repartir nadas por ahí. Hay muchas cosas que a veces pienso que no significan nada, hasta que descubro todo lo contrario. Necesito aprender a nadar.

De Cierto De-sierto

Un cello no me deja dormir...el eco de de Heitor Villa-Lobos rebota en mis oidos y llora un tiempo en medio del frio en el Blue Rider Theatre. Mis manos, aún muy tiernas, mis oídos agudos al descubrimiento de nuevos movimientos y nuevas melodias.

Declamé con pasión a Lorca frente a un teatro desamparado; no importó. La crítica del Reader, masacró nuestra presentación. Escribió acerca de la desarmonía entre los elementos por falta de dirección. Nos partió y disectó por el mismo medio, como quien hurga en un desierto de arena por un ínfimo tesoro y buscando una razón. Allí había algo. En esa disección tomó el grano de aquella niña en sus manos y dijo "…una lástima…declamó con pasión…un nuevo descubrimiento…". Luego descubrió otros hermosos granos, otros y otros.

Así mi amigo Miguel, sin saberlo, me lanzó al mundo de las miradas impertinentes que todo lo rebuscan, mirada que hoy conozco muy bien y con la que tanto me identifico. Me enseñó que hay que hacer. Me enseñó a escuchar. Me enseñó que hay que escribir y me enseñó a amar el teatro, las Bachianas y el cello.

Un gran espacio en medio de un escenario, una pianista rusa, un cellista polaco, una cellista mexicana, una voz africana, varias voces mexicanas, una voz colombiana, otra voz puertorriqueña y un cuerpo de bailarina norteamericana es igual a una pasión en común, tan delirante como un espejismo en el desierto, como la imágen de un cello entre un par de piernas mientras llora las melodias de las Bachianas Brasileiras.

Saturday, August 22, 2009

Reciclando el Miedo

Alguien a quien aprecio mucho me escribió esto hace algún tiempo y hoy lo leo mas claro que nunca: "Los miedos no son otra cosa que el alma diciendonos que por ahí es que tenemos que ir; la prueba es que, efectivamente, los terrores son "aprendidos" y "heredados"; y por ende, no difícil de eliminar, y mas aun cuando uno tiene deseos de descubrir otras cosas." Hoy descubro y retomo muchas cosas. Nada se elimina, todo se transforma. Con la misma fuerza que alguna vez he sentido miedo, con esa misma, hoy salgo afuera con el lápiz y la palabra. Dejo a un lado los juicios y los prejuicios, por eso escribo lo que siento, por eso leo lo que sentimos y la mochila se vacía, la carga se hace más ligera, mientras ando por caminos misteriosos, por allí, por donde tengo que ir para descubrir otras cosas.

Historia Peluda #5 de Mrs. O

Estos poemas, versos, prosa, textos autobiográficos o como les quieran llamar son colaboraciones de mujeres maravillosas que me inspiran a crear.

"...EL TRAUMA TAN GRANDE QUE SUFRÍ AL CORTARME EL PELO, Y DESDE QUE PUDE DEJARMELO CRECER ME ATERRO CADA VES QUE PIENSO EN CORTARLO Y NO TAN SOLO ESO HASTA LAS PESADILLAS QUE SUFRIA TENIENDO EL PELO LARGO Y DESPERTABA LLORANDO POR QUE LO TENIA CORTO ...FUE CUANDO VINE A LA FLORIDA AL PRINCIPIO Y ERA VICTIMA DE VIOLENCIA DOMÉSTICA ...CON QUIEN MAS QUE CON EL DONANTE DE ESPERMA DE MI HIJA...POR ESO MISMO ES QUE NO ME LO CORTO ...NO QUIERO EL PELO CORTO MAS NUNCA..."

Friday, August 21, 2009

Historia Peluda #4 Por Mrs. T

Estos poemas, versos, prosa, textos autobiográficos o como les quieran llamar son colaboraciones de mujeres maravillosas que me inspiran a crear.

Pelo.
te he dicho adiós un par de veces,
pero me quieres,
y regresas.

Pelo,
dime,
¿le has contado a alguien nuestra historia?
¿Recuerdas cuántas veces lloré
porque después de cortarte
supe que había sido sólo una venganza
una mutilación absurda?

Pelo,
cuando era pequeña
te ordené ser largo,
pero sólo creciste un poco más abajo de mis hombros.
Los rizos traicioneros
de tu joven y briosa vida
no quisieron complacerme.

¿Y te acuerdas,
cuando te peinaba por horas
hasta ensuciarte otra vez?

La pistola de aire con que te mataba
(sabes que aún no la he tirado al río)
poco a poco
te hacía doblegarte ante mí.

Luego fuiste la víctima más óbvia
de las verdades de mi cuerpo.
Te perdí dos veces,
me dejaste hebra por hebra la primera,
y de una rapada la segunda.

Pero regresaste y
he querido serte fiel,
sin éxito.

Tenemos una relación
algo tortuosa,
tú y yo.

Ay pelo,
perdóname otra vez.
Si yo te quiero,
de verdad.

Eres parte de mí,
eres "the icing on the cake",
la corona,
el velo,
la prenda más querida.

El viernes me distraje
y te prendiste en fuego.
Y ahora no me quieres perdonar.

Pelo,
mi víctima amada.
No te vayas.
Por favor.
No fue mi culpa, te lo juro.
Intentémoslo una vez más.

Thursday, August 20, 2009

Historia Peluda #3 de Mademoiselle Estela

Estos poemas, versos, prosa, textos autobiográficos o como les quieran llamar son colaboraciones de mujeres maravillosas que me inspiran a crear.

"me kiere, no me kiere, me kiere, no me kiere...
se decia asi misma mientras se arrankaba mechoncitos de pelo"

Historia Peluda #2 de Miss NWPB

Estos poemas, versos, prosa, textos autobiográficos o como les quieran llamar son colaboraciones de mujeres maravillosas que me inspiran a crear.

Frente al espejo se miraba el pelo llena de odio y dolor, una rabia que ella sabía no acabaría tan fácil. Negro, rizo, suave, largo muy largo. La decisión ya se había tomado, ellos ya la habían tomado. Y sin embargo el pelo…nunca había sido mutilado, nunca.

Pensamientos rápidos, fugaces, malditos. Una lluvia de preguntas como meteoros enredándose en cada fibra, en cada rizo. Casi se podía escuchar el temblor de las manos disfrazadas de tijeras, de unas tijeras cualquiera. Los sentidos rumiando a punto del embiste. -Ya no lo puedo pensar más- dijo ella. Y así fué como en cuestión de minutos fueron cayendo uno a uno los rizos muertos, uno a uno en silencio, uno a uno en llanto, uno a uno la belleza.

Desarreglado, mutilado, corto y maltrecho…las manos las mismas que fueron cómplices recogieron los pedazos largos y húmedos, rizados… Qué bonitos se veían! El pañuelo rojo, tan rojo como la sangre por vertir sirvió de ofrenda para la mortaja que llevaba el alma.

Corte de pelo

Por NWPB

Wednesday, August 19, 2009

Historia Peluda #1 de Miss Y


Estos poemas, versos, prosa, textos autobiográficos o como les quieran llamar son colaboraciones de mujeres maravillosas que me inspiran a crear.

quise volver a los años veinte
pelo ondulado corto de ladito bordeando mis ojos
como si estuviera fumando un cigarillo largo
con nube al final coronando mi respiración

tanto fue el deseo que, después del trabajo,
me metí al Super Cuts más cercano
nada de estilistas glorificados ni de salones exclusivos
....dejé que el azar y la economía se encargara del resto

la ganadora de mi cabeza fue una colorá
con libelula de oro entre los senos
-amante de las motoras y las cervezas bien frííías-
que pateaba las peinillas cuando se le caían

gocé mucho con ella
no me arrepiento nadita de nada
no llegué al Harlem Renaissance
ni me probé los sombre de Bella da Costa
pero sí me quité la modorra
que me sofocaba

y salí de allí, nueva y satisfecha
como cuando te vienes
con el cuello al aire
sonrisa explayada
muy muy liviana

Senses vs Mind: CHICAGO REVISITED

17 de marzo de 2008

Chicago, 7:00 a.m. en casa de Juan


El Libro se abre

las páginas saltan

Su danza es muy rápida

de bailes recordados

en parajes olvidados

 

la pupila danza

por calles grises

de caminatas solitarias

de un destierro com

pli ca do

 

Pupilas, Molino Verde

Oido, jazz viajado

Dedos, barometro y termómetro

Olfato, hambriento

de sabores registrados

 

aquella puerta negra

por donde entré

mas de una vez

hurgando su luz

en busca de su compañia

entre vino, lápices, fotografía

y una voz profunda y dormida

que alimentaba,

sin yo saberlo

mis presentes con su pasado

 

alla junto

en la esquina

hay otro teatro

ya no es azul

ahora es negro

y me recibe con su luto

de profundas memorias

de voces y cuerpos

que pensaba olvidados

 

la calle Maxwell

tambien tuvo su destierro

            implacable           

se unió al clan

de los des pla za dos…

ya no vi sus caminos de tierra

con veredas improvisadas

de notas azules

con voces embriagadas

de ahí lleve un barco

que dejé varado

en una ciudad lejana

 

recorro un nocturno

demasiado rápido

sobre ruedas

y mis pupilas dislocadas

pierden su eje

dando vuelta a miles de páginas

 

paramos y ella se

baja

la ruta de su viaje

fue de intensa mirada

 

yo me bajo, yo regreso

al presente

la abrazo fuertemente

como si yo misma me abrazara

Tuesday, August 18, 2009

Las líneas de Efrén y un poema


tras la lupa de cristal

vuela el mantra de las palabras

con alas que cuantifican

el tiempo concreto de tus dedos

el cruce preciso


líneas que no se palpan


la forma ocular de los objetos

tu travesía solitaria

en espacios indelebles

magnificados de pasados


estáticos


intactos


silentes


orando


esperando respuesta del oráculo


sobre el regreso de tus viajes

en la hora disipada.

Monday, August 17, 2009

Trenzas y Escaleras

Mi amiga Brenda se va a Paris y me hace recordar un hermoso sábado de primavera en la ciudad luz. Ese sábado en la mañana y por una misteriosa revelación decidí que ya era tiempo de cortar mi melena y no perdí tiempo. Yo quería recomenzar algo al igual que recomenzaba la primavera con sus días mas resplandecientes y llenos de paseos por las calles escalonadas de Montmartre. Me dispuse a la tarea de lavar mi pelo, desenredarlo cuidadosamente y hacerme una trenza. Me paré frente al espejo, agarré unas tijeras, las mismas que utilizaba probablemente para cortar el papel para mis dibujos y grabados, y sin pensarlo demasiado zzip! zzip! zzip! corté la trenza. Ese día me sentí muy bella, muy felíz. Me vestí con mis mejores prendas, una falda larga de color verde limón y una camisa negra muy ajustada sin mangas para aprovechar los rayos del sol de ese día tan fabuloso. Salí de mi casita a caminar y a mostrarle al mundo lo bella que me sentía con mis nuevos retoños por brotar. Al salir de mi casa, calle abajo por la rue de Chevalier-de-la-Barre, me sentía toda una dama del siglo 18 camino al mercado. Sentía que dejaba algo pesado atrás, tan pesado como la trenza de Rapunzel. Quizás ese fué mi intento, cortar la escalera. Hoy mi amiga Brenda, con la ilusión de su viaje a París, me provoca recordar mi recorrido hasta hoy y hasta aquí. Hoy logro entender que sin príncipe también puedo ser felíz.

Sunday, August 16, 2009