Thursday, August 20, 2009

Historia Peluda #2 de Miss NWPB

Estos poemas, versos, prosa, textos autobiográficos o como les quieran llamar son colaboraciones de mujeres maravillosas que me inspiran a crear.

Frente al espejo se miraba el pelo llena de odio y dolor, una rabia que ella sabía no acabaría tan fácil. Negro, rizo, suave, largo muy largo. La decisión ya se había tomado, ellos ya la habían tomado. Y sin embargo el pelo…nunca había sido mutilado, nunca.

Pensamientos rápidos, fugaces, malditos. Una lluvia de preguntas como meteoros enredándose en cada fibra, en cada rizo. Casi se podía escuchar el temblor de las manos disfrazadas de tijeras, de unas tijeras cualquiera. Los sentidos rumiando a punto del embiste. -Ya no lo puedo pensar más- dijo ella. Y así fué como en cuestión de minutos fueron cayendo uno a uno los rizos muertos, uno a uno en silencio, uno a uno en llanto, uno a uno la belleza.

Desarreglado, mutilado, corto y maltrecho…las manos las mismas que fueron cómplices recogieron los pedazos largos y húmedos, rizados… Qué bonitos se veían! El pañuelo rojo, tan rojo como la sangre por vertir sirvió de ofrenda para la mortaja que llevaba el alma.

Corte de pelo

Por NWPB

1 comment:

  1. Yola:

    A esta historia hoy le añado:

    "que pasado el tiempo volvieron los rizos, largos, tan llenos de vida! y el pelo se convirtió en sereta, en una mata de pelo, en unas trenzas laaargas y negras...enredándose por la espalda".

    Un abrazo...

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