17 de marzo de 2008
Chicago, 7:00 a.m. en casa de Juan
El Libro se abre
las páginas saltan
Su danza es muy rápida
de bailes recordados
en parajes olvidados
la pupila danza
por calles grises
de caminatas solitarias
de un destierro com
pli ca do
Pupilas, Molino Verde
Oido, jazz viajado
Dedos, barometro y termómetro
Olfato, hambriento
de sabores registrados
aquella puerta negra
por donde entré
mas de una vez
hurgando su luz
en busca de su compañia
entre vino, lápices, fotografía
y una voz profunda y dormida
que alimentaba,
sin yo saberlo
mis presentes con su pasado
alla junto
en la esquina
hay otro teatro
ya no es azul
ahora es negro
y me recibe con su luto
de profundas memorias
de voces y cuerpos
que pensaba olvidados
la calle Maxwell
tambien tuvo su destierro
implacable
se unió al clan
de los des pla za dos…
ya no vi sus caminos de tierra
con veredas improvisadas
de notas azules
con voces embriagadas
de ahí lleve un barco
que dejé varado
en una ciudad lejana
recorro un nocturno
demasiado rápido
sobre ruedas
y mis pupilas dislocadas
pierden su eje
dando vuelta a miles de páginas
paramos y ella se
baja
la ruta de su viaje
fue de intensa mirada
yo me bajo, yo regreso
al presente
la abrazo fuertemente
como si yo misma me abrazara
No comments:
Post a Comment